Imaginável Existe

Corpo preso limitado cercado aprisionado que se limita
coberto soterrado aflito de fora pra dentro de dentro pra fora
rostos incógnitos corpo semelhante o meu corpo é o seu
corpo objeto
instrumento esquecido dentro da máquina triturado e ainda presente
ainda em cena
tudo é nossa cena nossa alegria seguida de solidão nossa decepção nossa rotina
espaço detrator corpo passivo corpo encaixado corpo inerte
corpo inerte
soterrado no material esbanjado na cor variada na possibilidade subjetiva
na informação repetida trânsito tangente chocante perfeitamente enquadrado na faixa

O lance do jazzzzz... aquele blues que anda por espaços que só poucos brancos muito inteligentes andam, aquela rua um pouco quieta demais com casas de pintura sem pixação, meio mansão, um nível elaborado e belo, bem arquitetura clássica Da Vinciana, há! Se ele fosse pedreiro... mas o show, ontem no Syndikat me falou: cara, olha até onde esses caras vão, e não param e curvas e ladeiras, e ladeiras íngremes, subindo e descendo e solta o freio (e dificilmente eles soltam). E por uns momentos acho até que eles saíram da estantinha partituresca, o quarto integrante. O contra baixo é outro lance, à parte. Sem trastes, antes de morrer eu empunho um daquele. Pra mim um músico que domina o seu instrumento pode morrer feliz e considerando a vitória do Corinthians, ontem, aquele gordinho pode morrer sorrindo de orelha a orelha, aquelas coisas que ele “descobria” em ritmos (porque tava tudo na partitura), me faziam levantar da cadeira desacreditado, os caras são realmente bons... de música e coração.

Os momentos blues eu vi e reconheço de olhos fechados, na verdade mais de olhos fechados que abertos. O improvisar deles, é como eu disse no início, começa puro e simples, mas começa a entrar em outro lance, espaço que você não acredita, a técnica fluindo quilometricamente e sem fim, eles podem intercalar escalas até... não sei, e talvez nunca saiba. Eu fico nesse mundo de três acordes puros onde o silêncio é o o entendimnto que o Nelson fala, é a reflexão que eu tanto faço, explosão crua e pausa intensa, o blues duro e com um balanço próprio que não vai, efetivamente, longe em lugar, mas alcança subjetividades únicamente sinceras e próprias. Oposição que não diminui nem jazz nem blues, os dois juntos são aquela mulher mágica dos quadrinhos, que na verdade é invenção do vilão pra enganar herói.
 O blues é esse caso pessoal, essa dor só sua, esse sorriso que só se espreguiça em você.

O aspecto da unidade humana é contemporâneo, assim a proposta de Limón é atual. Temos a necessidade do olhar interno, porém sem conceitos sociais atrofiantes e sim com uma sinceridade e valorização das nossas particularidades, ao mesmo tempo estando dispostos a colocá-las à disposição para o diálogo com as particularidades do outro, abertos à criação espontânea e real, à relação humana e natural. Assim a arte continua... a retratar as realidades do homem em seu tempo. E “retratar” já não é mais a palavra a se usar.

Alfaiataria de Gestos

“Meus gestos se repetem”

Eu ouvi isso da boca dele num sussurro, num cuspir de dor espremido naquele corpo atrofiante que simplesmente se movimentava em 100% do seu repertório de atrofiação, todos os pequenos impulsos – espremidos – os quais eram forma e deforma dele, aconteciam simultaneamente engavetando-se uns aos outros com choques, com ralados, com reflexos, com reações, com inércias e impactos internos e que me pareciam vir do eterno cultivar de mesquinharia gestual de impulsos implodidos seguindo na contra mão. Essa é a imagem de pequenos espirros que são presos pelo nariz e a boca, assim todo o impulso (no sentido de expulsar) é rebatido provocando implosão dentro do corpo, uma energia que agride internamente todos os órgãos. E além da violência, mantém o que dever ser expelido, vivo e criado, alimentado e forte.

Ouvi também sobre a casca, sobre o frágil, vi um maciço/casca. Não só um corpo vazio, cascudo e leve, penoso (como pena e como misericórdia), mas também um corpo que segue sem dúvidas, que realmente não questiona caminho, porém age intermitentemente, cotidianamente, retalhando possíveis sentidos, possíveis visões, possíveis motivos e consequências, e relações, e reações, sem considerar diálogo, nem humanidade. A lembrança me provoca ânsia de vômito. O corpo maciço, como que tênis estufado de papel, pesado e pronto pra ser vendido, se colocando em cima da mesa, colocando a mesa à cima de si, sem sentido nem questionamento ou, repito, relação.